ponte
Meio caminho andado, não
se divisa daqui coisa alguma.
E a única pedra é esta
que se carrega nos ombros,
fardo ancestral.
Seu atrito sobre as costas
é às vezes o bafo da morte
arrepiando a nuca.
Um dia, amanhã talvez
ou daqui a cem anos
rolará a pedra, peso morto.
E sobre aquela pedra
se erguerá este caminho.
